Los medios engrasan su maquinaria, que se prepare la rubia

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No sé si los lectores recuerdan a Candido Mendez, el sindicalista orondo que no ha dado palo al agua en su vida. Supongo que el apellido Ferreras les suene, sí, el mismo, el de más periodismo. La de las cremas faciales y tesis, “no, no me voy a ir”, ¿os suena?. Vale.

Cuantos más. Felipito, sus amiguitos empresarios, los árabes, el guapo, el feo, el fuerte, todos y cada uno de nosotros, el Bono =caballitos. Y pelito. Los marqueses, los condes, las amantes, los ciegos, la champiñones. No tardando.

Los medios, sus medios, sus periodistas, sus fuentes. Villarejo.

Los patriotas, los reservistas, los motociclistas, los cobardes, todos.

El aceite engrasa la máquina de las mentiras, no ha sido “el breve”, ha sido el fugitivo. Y sus cómplices. Absolutismo, esa es la palabra. Ignorancia, guapo, campeón, princesas y reinas, baja el paro, más covid, contagios, vacunas, generaciones perdidas.

Caballeros, damas. Este es vuestro país, el país que os merecéis.

Disfrutad y sestear, también vuestros hijos, más regatón, por favor, menos titulares y más lameculos, gracias a dios, el atlántico, el petróleo, los aves en el desierto. Florida, los negocios, nuestros vecinos, qué más da.

Discreción, amen. La justicia decidirá, ja, me descojono, tal cual. ¿O no?

De esta Salimos Más Fuertes, esos expertos, necesitamos una respuesta.

Mientras tanto que se prepare la rubia, le van a dar candela de verdad. 

“Por ahí no, bribón”, hacia el sur, norte, oeste, este, 11.000 desempleados menos, Erte nos va a matar, precariedad sindicalista, je, como sube la marea, sin embargo, siempre sin embargo, atención, más positivos, preocupa Cataluña, positivos, fas1, 2. 3 . Botellón.

Cuanto te quiero abuelita, ven, tres metros, un día. Preparados, servicios sanitarios, problemas estructurales, medidas de gestión complicadas, morir de soledad. Vacuna, de nuevo, esperanza, mentiras, resultados en fase 3, tiempo fundamental, limitación temporal.

Con suerte, a finales de año, los medios engrasados y desgastados, la selección, el principito de Asturias, patria querida, buena persona, si, tranquilo, nos acordaremos de ti. Siempre será tu casa, mi casaaaa.

Trasladamos los ánimos de la afición, pruebas PCR, semanales, continuos, nuestros empleados están saneados y limpios. Un día después, pura poesía.

Lo de “Al viento” son minucias, esto es pura poesía, caja mágica donde los secretos son a voces ¿Qué puto secreto es un secreto a voces? Estos editores, frustrados escritores. La puerta se cierra, para casa todos, ni se os ocurra volver a salir.

Pobre rubia, todo muy cuesta arriba y el asiento vacío. Puede volver el calor y la lluvia, ¡no te jode!. Alguna gota caerá sobre el estrecho, y la jornada se cerrara con música experimental, como homenaje a los centenarios. Un minuto, que hay anuncios.

Hoy no tengo ni un solo minuto para eso, por eso siempre me ha gustao, gustao, ser diferente al resto.

No, esto no es absurdo, es el pan nuestro de cada día.      

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